Из дневника:

Я чувствую - единственное что спасет меня это отдых. Крайне не хотелось бы попасть в больницу.(Не люблю их - грязный пол, ослепительно белые потолки. Мог бы развести дискуссию на тему белого цвета, но скажу скупо и лаконично. Белый - чужой.) Уже то что предыдущую фразу я произнес от первого лица говорит о нервном срыве *посмеивается*
Я писал много, постоянно, строча на лекциях, дома, на улицах, повсюду ходил с пухлыми исписанными тетрадями. Оригинальные произведения - получались. Фафики - не всегда. Море идей все росло и росло, пока не накрыло с головой. Как это все воплотить в жизнь в кратчайшие сроки - основная неразрешимая задача.
Солнце, дистония, муки подросткового возраста, поиск института, грозящий накрыться психологический, творческий кризис - барда довели.
Сам себе я заботливо прописал отдых. Писательство - для развлечения, чтение - комедийное... и прогулки с друзьями. Друзей у барда мало, зато полно предателей.
— Жизнь удивительно сложна! - воскликнул бард, на всю пустую квартиру, хлопнув дверью.
Ни платяной шкаф, ни табуретка ни комод его конечно же не услышали.

Я в темноту, как Зверь бегу,
В ней растворяясь снова.
Мой дом бесценный на земле
Стал вновь всего лишь словом...



Kim La Ross (c)